Una estrella en mi bús...

Tengo todos mis libros a los pies de la cama (o la gran parte, algunos ya estaban desde antes arriba del escritorio que yace enclenque al costado de la mencionada) a la cual me trepo encima para hacer toda clase de cosas; o me tiro, boca abajo, boca arriba, algunas acurrucada, y otras desplayada: a soñar, a pensar, a leer, a escribir y así podría seguir enumerando una variedad -obvia y no tan obvia- que sin terminar la cuenta bien podría decir yo que sufro y amo preferentemente en mi cama; y ostentosamente y del lado izquierdo, cuando estoy sola. La ventana abierta, la vida abierta, la Luna a una semana de estarse llena. Las estrellas que ayer vi ahora disimuladas por las luces de neón y este humo crepuscular que lanza a escupitajos la civilización y sus sinuosidades de esqueleto y espuma.

La vida es un misterio sutil oculto tras las repeticiones; y las rutinas -cuales corceles inanimados en la calesita de un dormido maquinista en su garita- son las únicas que, voluntariosamente, convencidos del artilugio de elegir, teniendo todo que ver con que se sucedan, casi regulares algo minuciosas, condensan en sus modos nuestras formas.
Ningún suceso se repite, repetimos la forma de vivirlos.
Salirse de unas o quitar el velo de las otras es una elección que hacemos, deconociéndolo totalmente, mucho antes, en los momentos que consideramos más íntimos y triviales -distraídos o anhelantes- en esos momentos que nos sentimos completamente estúpidos y estupidizádamente completos como para saltar de lado a lado el precipicio de la incertidumbre de nosotros mismos.


Somos tan necios, vanagloriamos empedernidamente nuestra incredulidad, siempre recelosos pero inconfesos de ser de carne y hueso. Tan renegados sin audacias, tan asténicos de catálogos y sudados repertorios.
Repletos de gases.
Repletos de ansias.
Vaciados de espacios que den tiempos exquisitos o reales o imposibles.
Tenemos tan equivocadas las medidas. Tan equivocados los sinónimos.
Hay gigantescas pequeñeces que a menudo no nos caben en el pecho e igualmente perseguimos furiosos y convulsos arrogantes menudencias; ya hartos de insignificantes grandilocuencias vamos coleccionando vastedades, panaceas, perpetuando al somnoliento edecán, al socio partener de la correa.
Tenemos tan equivocados los parámetros, las categorías, los estratos.
La moral anquilosada, su bien y el mal, los prejuicios, las sentencias, las conjeturas nos inundan; marabundean nauseabundas, resentidas envidiosas, siempre, ignorantes incompletas, siempre.
Amamantamos tantas equivocaciones como escapes mansedumbres.
Esquivos. Atornillados en la parafernalia del adornar fracasos aglutinamos en el pecho nuestras sienes, atracamos en la garganta los párpados que arden; las cefaleas cardíacas, en lo oscuro, altilladas, fluorescentes, nos desbastan.

A veces me pregunto cómo me leí tantas veces salteándome en cada capítulo que bien podría decir yo que sólo me dediqué a hallarme en mis propios aullidos, como si mirarme a la cara fuese sólo cuestión de buscarme los lunares o los poros alquitranados y confundirlos, intercalarlos, habituarlos a mí.
A esta temerosa niña caza reflejos, a esta mujer que arrastra todo aquello que no maldice ni perdona, y ni siquiera alcanza a complacerse de su tiranía ahogada -vacilando las causas como píldoras- oscilando entre cansancio o dignidad; o su cedida rebeldía, que no sabe si por ecuánime o por cautiva.
Inyectándose viejos y enajenados conflictos; reconociéndose desalambrándose abismándose, y luego, recién después, apoderándose de los nuevos, los propios... sí, los recién paridos, conflictos...

Hay noches como esta que se me da por decirlo todo, por callarlo todo, para pensar pausada sin pensar del todo; y entre pausa y pausa, sentir como reverbera mi sinceridad más calma, o tímida (o tal vez osada) esa, que sin necesidad de trepidar o ser abominable, purifica verdades, nacimientos de mis nacibundos de siempre o de nunca antes; Moribundea sequías obtusas y sus sobadas soberbias mal gastadas.

Hay Constelaciones, estrellas que no me quiero perder.

Sólo eso y todo eso necesitaba decir esta noche.

Hay una estrella encontrada que ahora baila en mi pulsera.

Titila Y yo Palpito.

La quiero abrazaR.